Tattoo

À quinze ans, je voulais me faire tatouer. Et percer le nez aussi. Une fille que j’aimais bien à l’école s’était fait tatouer, et percer le nez. J’étais moche, bizarre et mes idées n’étaient pas encore très claires. Cette fille était donc une référence de choix.

Si mon fils, à quinze ans, venait me voir pour avoir ma permission pour se faire tatouer, j’éclaterais de rire, et ce serait un « non » catégorique. Pourtant, j’aurais détesté ma mère pendant des mois si elle m’avait dit non. Elle aurait dû, peut-être. Je ne sais pas trop.

J’aime les tatouages, à m’en rendre malade même. Je rêve d’avoir le bras gauche entièrement recouvert de couleurs et de dessins. Je suis adulte maintenant, je sais de quoi a l’air la vie, je sais qu’un tatouage raté qui fait le tour d’une cheville, ça jure avec une belle robe. Je sais tout ça, maintenant. Je sais aussi qu’un lézard de deux pouces de long par un pouce de large sur une hanche, c’est insignifiant. Ça, je ne le savais pas, à quinze ans.

Présentement, je rêve d’un beau hibou, un « bibou » comme dit mon fils, une chouette en fait, sur le bras gauche. J’aimerais bien une tortue aussi. Je m’étais toujours dit que je ne me ferais jamais tatouer sur un bras. Un jour, j’ai osé l’empreinte de patte de chat sur l’avant-bras. Elle s’est effacée depuis, fait étrange d’ailleurs, mais ce fut la porte ouverte vers un beau bras tout blanc à recouvrir. Ne manquait plus qu’une occasion, un symbole.

Un jour, mon chat adoré est mort d’une maladie pour laquelle il venait de se faire vacciner. Je l’aimais mon chat. Je l’aime encore même. Ce fut l’occasion. Son jouet préféré, son surnom « Heezer » et un parchemin de ses dates de vie, à l’intérieur du bras. À l’envers. Je suis bizarre, j’aime écrire à l’envers.

Ce tatouage, je l’adore. Il est beau, coloré, parfait. Mais je n’ose jamais dire ce que c’est à ceux qui le demandent, je sais qu’un chat n’est qu’un chat, pour la plupart des gens. Surtout que j’ai aussi un chat entier sur un flanc, d’une dizaine de pouces de haut, par environ six pouces de large. Ça fait un peu maniaque. Il est beau aussi. Mais j’ai tout de même l’air craquée mentale. La folle aux chats, tant qu’à y être.

Un jour, j’ai voulu une hirondelle. Mauve. Même si j’avais toujours dit que je ne me tatouerais pas le devant du corps, c’était tentant. Et hirondelle ce fut. Elle est belle, je l’adore. Le devant de l’épaule, jusqu’à la mi-clavicule. Elle est petite, mais tellement belle.

Rares sont les personnes tatouées dont tous les tatouages sont beaux. Pour ma part, mon tatouage sur la cheville me complexe. Il est laid, inutile et je le déteste. Je pense régulièrement me le faire enlever au laser, mais chaque fois, je me raisonne en me disant qu’il faut que j’assume mes choix, qu’il fait partie de mon histoire, qu’il me rappelle qu’un choix irréfléchi peut nous hanter toute notre vie (ça fait dix ans et il me dérange encore). Il me semble que j’aimerais davantage mes jambes s’il n’était pas là. Ou encore, je pourrais me faire tatouer le mollet entier, ou une bonne surface, pour qu’il se perde dans le décor. Mais c’est risqué. Et cher.

Récemment, un collègue au travail parlait d’une fille jolie, mais gâchée par plein de petits tatouages moches. J’ai eu un genre de pincement, et je pense que c’est pour cette raison que je ne veux pas montrer mes jambes, depuis. Étrangement, ça ne m’avait jamais vraiment dérangée. Quand il fera chaud, je changerai bien d’avis.

La morale de cette histoire? J’ai encore plus envie de me faire tatouer, finalement. J’aimerais bien une « pin-up », aussi, mais j’avoue que sur une fille, en région, qui travaille avec des hommes, ça peut avoir l’air bizarre. Je vais donc laisser faire la « pin-up ». La fille que j’avais voulu « imiter » à l’origine, elle est restée mono-tatouage. Moi, j’ai eu la piqûre. C’est comme ça, c’est tout.