La planète Montréal

Par un beau dimanche matin ensoleillé, ou enluné, parce qu’il était même trop tôt pour le soleil, je suis montée à bord d’un camion trop gros, avec deux étrangers, pour me rendre « en ville ». La mission était simple, faire bien trop de kilomètres pour aller insérer un anneau d’acier à 15 $ dans le petit doigt de mon plus vieil ami, de mon seul ami qui a vécu ma crise d’adolescence.

Pourquoi moi, et pourquoi avais-je accepté? Parce qu’il m’aime bien et parce que je suis passée par là, moi aussi, il y a de cela six ans. Une longue cérémonie qui ennuie l’assistance mais qui marque la fin de longues études et la transition entre deux mondes complètement différents. J’avais un souvenir agréable de ma propre cérémonie, parce que j’y avais vraiment « goûté ». Je m’étais sentie importante et considérée, en plus d’en être l’organisatrice. Je me lançais donc dans cette aventure avec un petit sourire niais, que seule moi comprenais.

J’ai rapidement déchanté, une fois là-bas, assise dans la rangée V du parterre de la Place des Arts, endroit beaucoup trop classe pour une colonisée comme moi. J’avais anticipé environ deux cent finissants. Ils étaient 547. Ça empestait l’ego démesuré, vous n’avez même pas idée. Toujours est-il que, mon rôle était non seulement simple, mais bien trop insignifiant pour les cinq heures de routes accomplies, et les cinq autres à venir. Sans compter les deux repas extra sel et extra gras, Pizza Hut et Saint-Hubert (beurk) et l’absence totale de confort.

À l’appel du programme d’études, je me rendais sur la scène et la responsable défilait les noms à la vitesse du son. Moi j’avais eu au moins deux minutes de gloire à mon heure, mais mon ami n’en a pas eu le dixième. C’est là que j’ai réalisé que Montréal, c’est vraiment une autre planète.

Si les finissants puaient l’ego démesuré, moi, de mon côté, je sentais la région à plein nez. Alors que nous quittions, mon manteau bien trop chaud ouvert, le foulard au vent, contournant les déchets humains et les gens pleins aux as, je me suis demandé si le mercure avait réellement indiqué -26 °C dans « le Parc » à 8 h le même matin, alors qu’à cet instant, à cet endroit, le printemps était bien installé.

La foule, les ethnies, la chaleur, la pollution odorante, l’accent montréalais plus grand que nature, les anglophones, les « quéteux », j’ai eu un genre de choc. Puis, ce fut le métro. Moi, j’ai pris le métro. Je suis encore sous le choc. En plus du fait que je n’ai jamais pris l’autobus, sinon une ou deux fois, et jamais seule, évidemment.

Pendant les cinq longues heures qui ont suivi ce choc culturel aigu, j’ai bien réfléchi. Toutes ces fois où on a ri de nous, les colons (dans le sens de colonie, pas de « pas fin »), et qu’on s’est vexés, je pense qu’on a eu tort. Au fond, toutes ces choses auxquelles nous n’avons pas accès, comme des boutiques, des épices fraîches, des bons restos, parce que nous sommes en régions, et qu’en régions, ça trippe poulet rôti (Saint-Hubert, Score’s…), ben ça ne nous empêche pas de vivre. Personnellement, je trouve qu’on manque cruellement de restaurants dignes de ce nom, mais pour le reste, ça nous donne une raison d’aller « en ville », puis de réaliser comme on est bien chez nous, à parler de motoneige et à jaser de bancs de neige avec les voisins, au lendemain d’une bonne tempête.